Devant nous, la rivière dorée coulait paisiblement, comme à son habitude. Jamais cette rivière n’avait osé se déchaîner, même lorsque la mémorable tempête du mois de juin 3013 avait détruit la ville. Pas une ride n’avait alors effleuré sa surface. Sur ses berges les arbres s’effondraient, déracinés, tendant vers le ciel leurs suppliques exaltées. Les cailloux et les rochers s’entrechoquaient dans un fracas de fin du monde, les blés se couchaient sous le poids des nuages affolés qui déversaient des gouttes d’eau aussi rondes et lourdes que des ballons remplis de sable. Mais le rythme de la rivière était resté le même.
Saskia s’est levée, a franchi les quelques mètres qui la séparaient de l’eau et y est entrée. Sa chevelure s’est étalée autour d’elle comme une méduse. Et j’ai entendu dans ma tête le nom que sa mère lui avait donné.
